陆雪晴知道他在看她。
夏杨林的目光早已换了形状——从前是正对着正脸，目光相撞便坦坦荡荡地碰在一起；如今是斜的，在她背过身时落上来，在她低头翻书时落在她的发顶，在她凝视窗外那棵老槐时贴着她的侧影。
那目光薄如蝉翼，覆在她背上，不掉，也揭不走。
有一回她从茶几的玻璃面板上看见他的倒影——他正望着她，嘴唇微微翕动，像在无声地说一个字。
她等了许久，什么声音也没有传过来。
那个字大约是被他咽了回去，落入胃里，慢慢消化成沉默。
她也试着开口。
某个傍晚，厨房里炖着汤，咕嘟咕嘟地响，满屋浮着冬瓜与排骨混融的咸香。
她靠在料理台边，看他拿汤勺撇浮沫，腕骨随动作一翻一翻的。
“杨林，”她说。
他手里的勺顿了一瞬，聚到一半的浮沫便散了开去。
他低头重新拢起，说：“等汤好了再说，咸淡还没调。”她便站在一旁等，等他撒盐，等他搅匀，等他把火拧小，等他把碗从消毒柜里端出。
汤端上桌时她端着碗，那句话在喉咙里翻了个身，又沉沉地坠了下去。
再有下一次，是在阳台上晾衣裳。
她递给他一只袜子，他接过去夹在衣架上，夹子咬下去时“啪”地一响。
“我想跟你说件事。”她说。
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]